Ein Tag durch den Troß. Flüche, Farben, Lachen:
Davon blendet das Land. Kommen bunte Buben gelaufen
Raufen und Rufen. Kommen Dirnen mit purpurnen Hüten
Im flutenden Haar. Winken. Kommen Knechte
Schwarzeisern wie wandernde Nacht
Packen die Dirnen heiß, daß ihnen die Kleider zerreißen
Drücken sie an den Trommelrand
Und von der wilderen Gegenwehr hastiger Hände
Werden die Trommeln wach, wie im Traum poltern sie, poltern -
Und Abends halten sie ihm Laternen her, seltsame
Wein, leuchtend in eisernen Hauben. Wein? Oder Blut? -
Wer kann es unterscheiden?