[El demonio]
Alguien le preguntó
"¿Qué tienes fuera de la poesía que realmente te hace feliz?"
Lo pensé y no tengo respuesta.

Comenzó esta mierda hace diez años.
Solo éramos yo y el poeta.
En el camino surgieron las voces, surgió la “poesía”.

Salvaje como soltero.
Desperté junto a un extraña.
¿cómo se llama?

Piensa que lo tiene todo,
pero dolor detrás risa.

Resaca la mañana siguiente, cerrar los libros,
hacer que se apague la falta de inspiración.

Trato de juntar las piezas de anoche,
cuando me desmayé en LSD.

Los Saberes Desconocidos
de la poesía.

Solo quiero tejer drogas esta noche.

Porque solo quiero ser yo mismo,
olvidé cómo ser yo mismo, realmente.

Me extraño a mí mismo.

Solo quiero tejer drogas esta noche.

Ser yo mismo, solo quiero, porque
realmente, ser como yo mismo, olvidé.

Olvidé cómo ser yo mismo,
realmente me extraño a mí mismo.
Olvidé...



Mi habitación, solo.
Nunca entenderán lo que es ser poeta en LATAM.
Haz una mierda que no siento.

Solo quieren mantener mis versos.
Mantenernos en el camino, y sin comisión ni las ganancias.

Ahora todo es melocotón.
Juro que no me ve nadie.
Momma me dice que:
"Esto es todo lo que pediste"
¿Qué quieres?

Mi ansiedad aumenta cuanto más escribo.
Pensé que esta mierda se volvería más fácil,
más fácil con el tiempo.

Soy feliz en mi mente.
Lágrimas besan el motepillo.

No puedo evitar que las drogas quiten el istmo,
se esconden dentro de mi zona de confort.
Pienso que toda esta nueva generación hace trampa,
“generación”,
se irá, pero de estas drogas nunca colorearán.

Esta escala aquí medirá, quinientas libras de presión.

Lo único para aliviarlo es un alijo.
Ilumina mi feo.

¿Realmente estás seguro de que me amas, poesía?

Merezco saber la verdad,
decide ahora decir,

lo que piensas de mí
cuando no te escribo.