[Verso 1]

La migaja pobre en su fortuna consumida,
ve en las nubes sus sueños podridos,
escucha los desalientos agonizantes;
y palpita oraciones fuertes.
No deja que las penumbras germinen en sus raíces,
derrama gotas sin sangre viva por ellas.
La libertad desnuda entre el frondoso huasipungo,
hace que prosiga el machete en su delante.
Las risas son versos del cura que no recitó,
aún más inmortales elementos ¿hay pretexto?
¿Qué bestia inerte dominaste?
En el pretencioso algoritmo que formaste.
Pedazos de esperanzas en las alas caídas de un mártir.
Hay grito mientras la sangre corra.
Hay dios que gima en el inframundo;
¿libres con inteligencia?
Ego eyaculando en las espaldas de los monaguillos del orgullo.